Thierry Thieû Niang

16. Improvisation chorégraphique et musicale

Indétendance - F Pautonnier — 2012-05-09T18:26:09Z

Oeuvres de Tōru Takemitsu, Giacinto Scelsi et HK Gruber. avec Thierry Thieû Niang, danse et Mathias Champon, trompettiste - 1. Calendrier

17. Sabine Prokhoris

Indétendance - F Pautonnier — 2012-05-09T18:03:50Z

« La Roue du monde en roulant
Frôle but après but :
“Misère” – dit le rancuneux
Le fou dit – jeu... »

Friedrich Nietzsche

À quel jeu nous convie, de péripétie en péripétie, de syncope en syncope, Prises / Reprises, la pièce obstinée, solitaire et multiple, qu'invente et interprète Denis Mariotte ? Transmuter, inlassablement, l'impasse en carrefour de possibles, imaginer comment continuer à tracer les signes d'une écriture qui dessine les figures singulières d'une histoire minuscule, et pourtant essentielle dès lors qu'elle aura pu advenir, avec plaisir et inquiétude tenter cela quand l'immensité indifférente et brutale du monde, ponctuée pourtant de fragiles instants poétiques, menace de nous écraser, de nous avaler, ce serait là le jeu. Un jeu tendu, un jeu avec et contre le monde, un jeu qui est aussi un combat, paradoxal. « Dans le combat entre toi et le monde, seconde le monde » [1], écrivait Kafka. Alors nous serions aux prises, tout au long de Prises / Reprises, avec cette étrange injonction, à ne pas séparer de cette autre remarque du même Kafka : « Le véritable adversaire fait passer en toi un courage immense. » [2]

Soit donc un petit personnage, tout seul, vraiment tout seul, et face à lui, sous lui, sur lui, au dessus de lui, en lui, hors de lui, ce Léviathan, le monde. Le monde qui est aussi la substance dont lui aussi, intimement, est fait et l'espace, si radicalement inhospitalier fût-il, qu'il ne peut qu'habiter. Composer avec cela une partition qui de ces grincements désaccordés ou de cette uniformité amusicale menaçante fasse musique, fasse vie, tel serait le pari. De quoi travailler, et jouer. Mais avant même que n'apparaisse, sur le plateau – c'est-à-dire dans l'étendue du monde – le petit bonhomme, « petit corps petit bloc cœur battant gris cendre seul debout. Petit corps soudé gris cendre cœur battant face aux lointains » [3], pour employer ici les mots de Beckett qui viennent irrésistiblement à l'esprit dans le sillage que le spectacle laisse dans la mémoire, le petit bonhomme héroïque qui ne lâche pas le monde et que le monde ne laisse pas en paix, avant cela, voici que résonnent et cahotent, surgissant du silence, rompant l'immobilité, les soubresauts d'une forme abstraite. Un quadrilatère dont on avait remarqué à peine les contours, comme jeté sur un bord du plateau–porte ? pierre tombale ? sombre monolithe tel celui de 2001 l'odyssée de l'espace, mais ici gisant au sol ? énigme en tout état de cause – qui très vite ira se transformant en furieux insecte, en fantôme en colère voulant se libérer d'on ne sait quelle prison, et parcourt en tout sens l'espace, martelant le sol de coups irréguliers. Percussions, concrètes – on les entend – et abstraites – elles ne disent rien en particulier – qui nous saisissent et nous intriguent. C'est ainsi que la pièce commence, donnant tout de suite le ton : c'est bien une expérience que nous aurons à partager, et l'aventure qui déploiera sous nos yeux ses méandres et ses accidents, telle qu'elle est d'entrée de jeu donnée à percevoir, ruinera par avance toute interprétation anecdotique de ce qui arrive sans crier gare au personnage solitaire, insoumis, qui se débat et qui débat de son destin sur le plateau. Car aussi bien il est n'importe qui – comme vous ou moi. Aussi seul que quiconque. Aussi peuplé. Prises / Reprises : une expérience, donc, au sens où Michel Foucault aura un jour défini ce terme : « Une expérience est quelque chose que l'on fait tout à fait seul, mais que l'on ne peut faire pleinement que dans la mesure où elle échappera à la pure subjectivité et où d'autres pourront, je ne dis pas la reprendre exactement, mais du moins la croiser et la retrouver. » [4] Ainsi un « nous » sera-t-il produit, ce « nous » qui rend à chacun l'écoulement disparate et disparaissant de sa vie, de toute vie, sous forme d'expérience, de quelque chose de consistant en somme, même faiblement, et de réel, toujours à réinventer, dont les traces peuvent faire sens et ouvrir sur de nouvelles trouvailles. En l'occurrence, cela advient dans la façon dont Prises / Reprises fabrique de la pensée avec de la sensation. Car sera d'abord donnée à éprouver, et de mille manières tout au long de la pièce, une réalité sensorielle, en tant que telle forcément solitaire, – nul ne peut sentir en lieu et place d'un autre –, une dimension sensible d'espace et de son, abscisses et ordonnées des modalités d'une présence – celle du personnage dont on suivra le périple à travers le capricieux archipel du réel. Cela, nous le percevrons depuis notre emplacement, relatif, de spectateur. Mais cette sensorialité même, multiplement et infiniment singulière, au lieu de se clore sur quelque définition individuelle, portera une puissance d'abstraction qui en fera justement une réalité de pensée, capable de parcourir cette infinité de situations où se brise tout solipsisme.

La Chose, le rectangle révolté, finira par se calmer, se redressant sur l'un de ses côtés, non sans un avertissement préalable, assorti d'un conseil dérisoire, sur fond de rires de cauchemar : « N'oubliez pas que la vie est courte. » « Amusez-vous ». Sur quoi quelqu'un, d'invisible, derrière la Chose, son âme peut-être, balancera par dessus le mur ainsi apparu des pelletées de terre, des os, divers objets comme rescapés de la tombe, ou bien encore d'une décharge. L'histoire peut (re)commencer, qui a déjà depuis longtemps commencé. Et c'est très drôle. Puis lui, le petit personnage, apparaîtra enfin, tombant comme terrassé face à nous sur la Chose qui chute aussi à la renverse. Dès lors l'on comprend qu'à elle il est et restera lié. Par une lutte sans fin. Elle qui est tout son monde en somme, ramassé sur son dos, perdu dans la vastitude chaotique qui de tout côté bombarde et envahit leur étrange et intranquille duo. Elle : « le poids le plus lourd », pour reprendre ici le mot de Nietzsche, qu'il supporte, tel Atlas [5], et dont il portera encore la mémoire quand ils seront – enfin ? – séparés. « Le poids le plus lourd » : à savoir le vouloir, « bienveillant envers toi-même et envers la vie », que « l'éternel sablier de l'existence ne cesse d'être reversé à nouveau – et toi avec lui, ô grain de poussière de la poussière. » [6] Le poids le plus lourd, que chacun soulève seul, mais pour chacun aussi sa plus puissante chance de vie.

« Que porté-je sur mes épaules ? De quels fantômes suis-je couvert ? » [7] La question de Kafka court d'un bout à l'autre de Prises / Reprises, et les épisodes successifs qui rythment la pièce lui apporteront quelques convaincants éléments de réponse, en même temps qu'ils élucideront ce que peut signifier « seconder le monde », dans le combat solitaire livré avec / contre lui. Alors l'on comprendra quelle inépuisable ressource ce poids constitue, et quelle gaîté il insuffle – car cette pièce est extraordinairement gaie, dans son parcours du désastre, et l'on y rit de bon cœur, sérieusement, sans l'ombre d'un jaune grincement.

Deux fils à tirer, qui se croisent dans la pièce selon d'imprévisibles dessins, pour décrire cela. Où il sera question de l'imagination et de l'indestructible d'une part, de la radicale solitude – tentée par la peur et le repli parfois – et de la force de l' « en commun » d'autre part. Une force ouverte et inventive ou tout au contraire aspirant, terriblement, au nivellement : alors surtout rester en éveil.

L'imagination d'abord, avec l'indestructible : de façon saisissante, par une posture, un geste, un environnement sonore, des images et des mondes surgissent d'instant en instant, se métamorphosant très vite en d'autres, comme les formes des nuages évoquent à telle minute « des faces de géants » et la seconde d'après « de grands monts et des rocs éboulés » [8], ainsi que l'écrit Lucrèce, toutes sortes de monstres et de figures apparaissant / disparaissant au rythme d'une transformation continuée. Ainsi, par la magie d'un geste de cramponnement sur les bords de la Chose, allié à un concert de circulation automobile qui enfle en bas, à quoi se mêle pour nous l'indistinct souvenir d'un film, la vague sensation d'avoir vu déjà cette image quelque part, verra-t-on réellement le personnage de Prises / Reprises accroché, risquant à tout instant la chute, tout en haut d'un immeuble. Et l'instant d'après ce sera le vide et le silence, puis la guerre, un matin neuf, chants d'oiseaux, puis l'errance à nouveau, et mille autres histoires mêlées, elles aussi, à nos mémoires. Et à chaque fois l'on croira à ce qu'on voit, pour reprendre le titre d'un projet précédent de Denis Mariotte [9]. Un croire – par la puissance de l'imagination –, un croire créateur. Kafka à nouveau : « Croire signifie : libérer l'indestructible en soi, ou plus exactement : se libérer, ou plus exactement : être indestructible, ou plus exactement être. » [10] Cela même que Nietzsche désignait comme le vouloir de « l'Éternel Retour », c'est-à-dire désirer que ce qui est, que chaque instant, soit et soit et soit encore. Vœu d'intensification et d'extension de l'existence. Y a-t-il autre chose que l'imagination pour être, de cet élan sans raison, l'instrument ?

Kafka encore : « L'indestructible est un ; chaque individu l'est en même temps qu'il est commun à tous ; d'où le lien indissoluble entre les hommes, qui est sans exemple. » [11] Voici qu'avec cela, nous saisissons notre autre fil, tendu entre cette double polarité : la solitude et l'« en commun ». Dans Prises / Reprises, c'est la subtile et inquiète composition sonore qui savamment nous fera sentir et ainsi pouvoir penser cette tension et sa résolution – une résolution qui ne fera à aucun moment disparaître l'antagonisme, mais en potentialisera, dans une certaine direction, les effets. De quoi sont faites en effet la musicalité pensante de la pièce, sa rythmique ouverte ? D'une alternance répétée, irrégulière, inattendue, de trois genres de sons, sur quoi se greffent les sons aléatoirement produits par les déplacements sur le plateau – les percussions produites par la Chose au début en particulier. Tout cela tissant une musique tout à la fois secrète et indéfiniment ouverte. Il y a le silence, comme une apnée soudaine dont on ne sait jamais lorsqu'elle survient combien elle va durer. Il soulage et inquiète : tout va-t-il cesser d'un coup, ou bien, peut-être, recommencer ? Il y a la vibration pure, monocorde, parfois modulée, comme le son du désert, ou plutôt le son d'une âme humaine abandonnée dans le désert. Le son de la solitude la plus absolue. Enfin il y a les sons du monde, bruyants, les machines, les guerres, les foules, des voix enchevêtrées, des bribes de musique parfois, et soudain le miracle intemporel d'un pépiement d'oiseaux. Or ces sons, ces bruissements désordonnés du monde, cette rumeur étrangement si peu étrangère à nos oreilles, émanent d'un fond commun d'imagination et de mémoire, puisque pour la plupart ils viennent de bandes sons de films, de films que nous avons vus ou pas, mais dont la texture sonore nous est, collectivement tout comme à chacun d'entre nous, familière. Alors cette sonorité cinématographique dira quelque chose de l'« en commun », un « en commun » produit par l'imaginaire de cet art dont Walter Benjamin a bien souligné comment il avait su fabriquer les conditions d'une réception collective autant qu'individuelle [12]. Ainsi résonne pour nous la dernière parole de la pièce, une fois le petit personnage comme définitivement rétamé, gisant au sol, la neige venant peu à peu le recouvrir. Et il disparaîtra sans doute : « Nous n'avons plus de tabac pour le calumet de la paix. Eh ! bien nous allons inaugurer une nouvelle coutume. » L'on reconnaîtra la fin du film de John Ford, Les Cheyennes, ici recyclée pour dire, avec une drôlerie décalée, que le combat n'est pas perdu, car l'invention de conditions neuves pour une paix est à l'horizon. Une paix, ici : non pas du tout la fin de la lutte, mais le jeu qui consiste, dans cette lutte, à « seconder le monde ». C'est-à-dire à chercher à composer, fût-ce fugitivement, fût-ce en recommençant sans cesse, avec « le poids le plus lourd ». Avec ces « fantômes », avec cette poussière impalpable dont chacun d'entre nous est couvert, c'est-à-dire avec les innombrables vies qui font, ont fait, feront l'histoire humaine. Dont nous sommes chacun un des innombrables grains anonymes. Chaque instant rejoue tout cela, c'est pourquoi les trente cinq minutes de Prises / Reprises représentent, avec une énergie sèche, élastique et compacte, tout à la fois une infime seconde et des abîmes de temps. Et ouvrent sur cette sensation, troublante, vertigineuse. Où il s'agit, très exactement, de ce que Kafka, lui encore et toujours, décrit lumineusement par ces mots : « Les diversités qui se retournent diversement au sein des diversités de cet unique instant dans lequel nous vivons. Et l'instant n'est toujours pas fini, voyez donc ! Loin, loin de toi se déroule l'histoire mondiale, l'histoire mondiale de ton âme. » [13]

[1] Franz Kafka, in Préparatifs de noce à la campagne, Gallimard, coll. « Folio », p. 54.

[2] Ibid, p. 50.

[3] Samuel Beckett, « Sans », in Têtes mortes, Éditions de Minuit, p. 77.

[4] M. Foucault, Dits et Écrits, tome 4, Gallimard, p. 47.

[5] Voir sur cette question l'essai de Georges Didi-Huberman, Atlas, Inquieta gaya ciencia, in le catalogue de l'exposition Atlas. Essai à paraître prochainement en français.

[6] Friedrich Nietzsche, Le gai savoir, in Oeuvres philosophique complètes, tome V, Gallimard, p. 232. (pour tous les fragments cités ci-dessus)

[7] Franz Kafka, op.cit. p. 198.

[8] Lucrèce, De natura rerum, livre IV.

[9] Denis Mariotte, Renaud Golo, On pourrait croire à ce qu'on voit.

[10] Franz Kafka, op.cit., p. 104.

[11] Franz Kafka, ibid, p. 57.

[12] Walter Benjamin, « L'oeuvre d'art à l'époque de sa reproductibilité technique » (dernière version), in OEuvres III, Gallimard, coll. « Folio », p.269-316.

[13] Franz Kafka, Ibid, p. 317-318.

32. Le sacre des générations

Indétendance - F Pautonnier — 2012-04-30T16:58:00Z

Tout a commencé par une annonce dans le quotidien « La Provence » : Thierry Thieû Niang cherche des seniors pour des ateliers sur la danse. Pour Niang et sa compagnie, ce qui devait n'être qu'un moment à partager va se transformer en aventure au long cours.

Et déboucher sur un ballet qui bouleverse le public ! Après des mois de répétitions, les anciens se prennent au jeu. Ils aiment le « Boléro » de Ravel et « Le sacre du printemps » de Stravinsky. Ce sera sur ce dernier que la création prend forme. « ... Du printemps ! » est présenté aux amis, à la famille. Le Festival d'Avignon en a vent. Tout va vite alors cet été 2011 avec deux représentations à guichets fermés, quinze minutes d'ovation. Et la rumeur qui parle de chef-d'œuvre. Sur scène, dans le sillage d'Alain, un amateur de marche et de danse, les seniors réunis entament une ronde durant les quarante minutes du « Sacre », entrent et sortent de scène.
« La marche c'est un bon paramètre de la lenteur ou de la vitesse », dit Thierry Thieû Niang. A ses yeux, elle raconte ce temps qui marque les corps. « Je pense à une spirale de danse plutôt qu'à un cercle. Pour l'infini, le vertige. »

Ces Marseillais amateurs, rejoints parfois par des seniors de Valence, nous entraînent dans cette course éperdue sans voyeurisme, sans misérabilisme. Sur ces visages, fatigués à la fin du spectacle, se lit une joie de vivre. Et de danser. Leur engagement est tel qu'ils en oublient tout. Thierry Thieû Niang raconte : « Souvent lorsque l'on a été seins nus dans un spectacle, on pense à un vêtement de rechange pour le final. A Avignon, j'ai été dépassé. J'avais deux des “mamies” qui se déshabillent pendant la représentation. Et pour les saluts elles sont venues seins nus sous les applaudissements de la foule ! » Il en rit encore. Patrice Chéreau a rejoint la « compagnie » pour y lire des passages des « Cahiers » de Nijinski qui chorégraphia « Le sacre » en 1913. Avant de sombrer dans la folie. Il se dit que Louis Garrel ou Jacques Gamblin seront en alternance de la partie. Ce « … Printemps » n'a pas fini de refleurir.

Philippe Noisette - Paris Match - 30 avril 2012

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31. Entretien avec Thierry Thieû Niang

Indétendance - F Pautonnier — 2012-04-07T16:58:00Z

Collaborateur de Patrice Chéreau sur La douleur et La nuit juste avant les forêts, Thierry Thieû Niang est danseur et chorégraphe. Il s'écarte, dans son travail, d'une certaine norme en allant vers les corps de ceux qui sont empêchés, pour leur révéler un potentiel artistique, par delà leur différence. En quoi ce travail influe-t-il son regard sur les textes de théâtre et les opéras ?

Fragil : Vous vous intéressez, dans votre travail de chorégraphe, à tous ceux qui sont privés de mouvement, malades ou prisonniers. D'où vous vient une telle fascination et que vous apporte cette diversité ?

T-N : Ce n'est pas de la fascination. Dans mon métier de danseur, il y a eu un moment où je m'ennuyais un peu parmi des corps semblables au mien, soucieux de technique et de performance, et pour qui la conscience de l'espace ne pose aucun problème. Je suis touché depuis toujours par les mouvements des enfants et des personnes âgées, mais aussi de tous ceux qui sont empêchés. J'ai animé, dans le cadre d'une résidence d'artistes, un atelier dans un hôpital psychiatrique, où les malades suivaient des traitements très lourds. Il s'agissait, de créer, dans ces corps chaotiques et tout en prenant en compte leur fatigue, des mouvements poétiques, et de révéler un potentiel artistique.

Fragil : Vous vous êtes immergé dans le quotidien d'adolescents autistes pour construire un spectacle avec Marie Depleschin et Benjamin Dupé. Quel souvenir gardez vous de cette expérience ?

T-N : Pour Marie et moi, le lien a été très fort, et nous avons été longtemps bercés de l'écho de ces adolescents. Une vraie relation s'est construite entre ces enfants et moi, qui me reconnaissaient dans le mouvement. Quand ils me voyaient, ils enlevaient leurs chaussures, montaient sur mon dos. Ils ont tous une appréhension du monde singulière et différente, et éprouvent de grandes difficultés à descendre du leur. Et pourtant, je les ai vus rire et leurs parents en pleuraient. C'est à l'endroit du corps que les choses peuvent se dénouer. Le seul mot d'un enfant qui ne parlait pas a été « Danse ». Dans le spectacle « Au bois dormant », Marie Depleschin compare ces jeunes autistes à des enfants endormis, à qui l'on aurait jeté un sort, comme dans les contes. A leur éveil, la première chose qui s'affirme avant la parole, c'est le rire. J'ai constaté une même ouverture chez tous ceux qui sont empêchés de parole ou de mouvement. Un prisonnier, qui a participé à de tels ateliers durant son incarcération, a voulu travailler dans un milieu artistique, en retrouvant sa liberté.

Fragil : Vous avez collaboré avec Patrice Chéreau sur des textes de Duras, Koltès et John Fosse, et sur un opéra de Janacek inspiré de Dostoïevski « De la maison des morts ». Que représente pour vous ce metteur en scène et de quelle manière avez-vous articulé ce travail commun ?

T-N : Je connaissais Patrice Chéreau comme metteur en scène mythique, principalement à travers ses films, et en particulier La reine Margot, Ceux qui m'aiment prendront le train, Intimité et Son frère. Il représente aussi pour moi des compagnonnages avec Koltès, avec Hervé Guibert, et cette formidable expérience au théâtre des Amandiers de Nanterre, avec des acteurs de ma génération, comme Vincent Perez ou Valéria Bruni-Tedeschi. Il sait comme personne exalter les corps, et ne m'a pas attendu pour les faire bouger. En 2005, Patrice Chéreau a eu besoin de moi pour travailler sur la question du collectif, et sur ce que font les chanteurs quand ils ne chantent pas, pour sa mise en scène de Cosi Fan Tutte de Mozart au Festival d'Aix en Provence. Ce fut notre première collaboration. Lorsque nous avons monté « La douleur », Patrice m'a laissé travailler des heures avec Dominique Blanc, sur les silences, les rapports entre le corps et l'objet, le corps et l'espace, les mouvements qui s'échappent. Il y a, dans notre travail commun, un aller et retour entre nos regards. Nous discutons beaucoup. Il dit non à beaucoup de choses, c'est parfois pour dire oui plus tard, mais c'est vraiment un échange. Il est comme un chef d'orchestre, qui a besoin d'entendre chaque pupitre, pour décider ensuite de ce qu'il veut faire. Nous avons trouvé un point d'orgue dans I am the wind de Jon Fosse, à Avignon en 2011, dans les silences, les non dits et les corps à corps.

Fragil : J'ai été très marqué par ces corps convulsés de prisonniers, étendus sur des lits, au troisième acte de « De la maison des morts ». Quelles traces ce spectacle vous a-t-il laissé ?

T-N : Ce travail sur la prison était relié pour moi avec les ateliers que je mène avec des prisonniers, qui aujourd'hui dansent. Mais cet enfermement dépasse l'univers carcéral. C'est aussi, selon moi, l'état de notre monde aujourd'hui, dans les bureaux, dans les salles de classe. La trace de ce spectacle, c'est une vigilance renforcée à ne pas m'enfermer avec des gens de mon milieu ou de mon pays. Avec les années, je parviens désormais à mettre la bonne distance, en abordant de telles scènes, et d'en faire des choses très concrètes. Je reviens du Brésil, où j'ai été témoin d'une extrême pauvreté dans des favelas. J'ai vu une fille mère de 12 ans, et même plusieurs. J'ai été très ému mais là aussi, j'essaie de garder une distance. Je suis de passage, ne retiens jamais les choses et n'ai pas de nostalgie. Je m'efforce d'être présent tout le temps, dans ce que j'entreprends et dans mes relations. Il me reste aussi des moments drôles de répétitions, quand on cherche, parce que même sur Janacek, je ne travaille pas dans la souffrance. Il n'y a rien de privé dans mes spectacles, mais de l'intime, une forme d'intime universel.

Fragil : De quelle manière abordez-vous un opéra ?

T-N : Le soir de la première de Cosi fan tutte, Patrice Chéreau m'a proposé De la maison des morts, qui pose la question des corps dans une prison. J'ai également mis en scène un opéra contemporain en 2010 à Aix en Provence. Il s'agit de Un retour de Oscar Strasnoy, l'histoire d'un homme de 50 ans qui revient en Argentine. C'est une œuvre sur l'exil, la séparation et la mémoire. Je ne suis pas musicien aussi, je fais confiance au chef, et je m'accroche au texte et aux corps des chanteurs. Je n'ai pas envie d'illustrer ou de surajouter des choses qui existent déjà. Pour moi, l'opéra est un exercice nouveau, intéressant mais fastidieux, puisque la durée est inscrite dans la partition. J'aime particulièrement Berg et Janacek. Je suis encore toutefois un élève dans ce domaine, et j'apprends encore. Je n'ai jamais mis en scène de théâtre, seul, mais j'en ai très envie.

Fragil : « La douleur » et « La nuit juste avant les forêts » sont des monologues. La direction d'un seul acteur engendre-t-elle des difficultés particulières ?

T-N : Je peux travailler avec 30 ou avec une seule personne, ma démarche est la même. J'essaie de voir ce qui se passe dans les corps. C'est moi qui ai proposé La douleur à Patrice Chéreau et à Dominique Blanc. Ce n'est pas un texte de théâtre mais ils ont tous deux été bouleversés. Dans le cas du texte de Koltès, Romain Duris n'avait jamais fait de théâtre et La nuit juste avant les forêts était l'une des seules pièces de l'auteur que Patrice n'avait jamais mis en scène. A l'époque de sa parution, en 1977, il ne la comprenait pas. Chacun des interprètes s'est montré disponible. Au bois dormant a été le premier solo de danseur de ma carrière, où je déplaçais la danse chaotique des enfants autistes dans une écriture chorégraphique. J'ai été intéressé de retrouver un corps seul, portant une parole, dans ces deux monologues.

Fragil : L'an passé, vous avez dirigé un collectif de seniors, de 60 à 87 ans, autour du « Sacre du Printemps » de Stravinski. Comment présenteriez vous ce spectacle ?

T-N : Au départ, il s'agissait d'un atelier, autour du temps et de l'art. Comment ces gens avaient-ils traversé l'histoire des arts et l'histoire mondiale ? Comment une œuvre d'art était-elle venue changer quelque chose dans leurs vies ? J'ai mis en relation l'histoire de la danse avec leur date de naissance, avec pour résultat quelques correspondances émouvantes. Nous avons évoqué les ballets russes, avons écouté Le Sacre du Printemps. Un homme de 69 ans qui faisait des marathons s'est mis à cavaler sur le plateau. Un mouvement spontané du groupe autour de la question du cercle, et du temps qui passe, a pris forme. Ils étaient tous là, à bondir sur Le Sacre du Printemps. Cet atelier est devenu un spectacle, préparé durant un an avec des amateurs, et présenté l'an passé au festival d'Avignon. Il y a eu une véritable ovation. Une tournée en est prévue jusqu'en juin 2013, avec des représentations au théâtre de la ville à Paris, du 9 au 20 septembre, et à la biennale de Lyon, du 27 au 29 septembre.

Fragil : Quels sont les projets qui vous tiennent à cœur ?

T-N : Je pars en avril au Burkina Faso, travailler sur Un barrage contre le pacifique de Marguerite Duras, l'un des écrivains préférés de toute ma vie, avec une compagnie de théâtre. Je suis impatient de voir comment cette écriture blanche, coloniale, cette écriture de la lenteur, de l'absence et du désir, résonnera-t-elle en Afrique. Je partirai ensuite en tournée avec les personnes âgées.

Fragil : Quel est l'idéal que vous cherchez à atteindre en tant qu'artiste ?

T-N : J'aimerais que l'art fasse partie de la vie de tous, à l'école, dans les maisons, dans les prisons, pour ouvrir sur le sens et sur la liberté, et que tout citoyen soit considéré comme un artiste du monde... mais aussi que tout artiste soit un bon citoyen du monde.

Propos recueillis par Christophe Gervot - Fragil.org - 06 avril 2012

Voir en ligne : Retrouvez cet entretien sur Fragil.org

3. Personne(s)

Indétendance - F Pautonnier — 2012-03-27T15:57:00Z

Ateliers de création avec vingt participants de trois générations d'habitants du quartier des Marolles Chantier de création : mené par Thierry Thieû Niang Avec : Bastien Lefèvre, Maxime Noyon et Reynaldo Ramperssad - 1. Calendrier

6. Ateliers au centre de détention des Baumettes à Marseille

Indétendance - F Pautonnier — 2012-03-27T15:43:00Z

Par : Thierry Thieû Niang et Lieux fictifs - 1. Calendrier

9. Le bel âge

Indétendance - F Pautonnier — 2012-03-27T15:39:00Z

Ateliers avec les seniors de Marseille et Valence Par : Thierry Thieû Niang - 1. Calendrier

1. Les tribunes : En un mot je rêve - L'art comme exception - Une femme est une femme

Indétendance - F Pautonnier — 2012-03-27T15:09:00Z

Collectif artistique de la Comédie de Valence Avec : Angélique Clairand, Norah Krief, Guesh Patti, Catherine Nicolas, Ariane Ascaride, Maria de Medeiros, Pio Marmaï, Richard Brunel, Olivier Balazuc, Eric Massé, Lancelot Hamelin et Thierry Thiêu Niang - 1. Calendrier

7. ...du printemps !

Indétendance - F Pautonnier — 2012-03-27T14:46:00Z

Pièce chorégraphique de : Jean Pierre Moulères et Thierry Thieû Niang
Dansée par vingt cinq seniors de Marseille et Valence

Musique : « Le sacre du printemps » de Igor Stravinski

Un documentaire de Denis Sneguirev et Philippe Chevallier - Bel Air production et Arte - est en cours de tournage jusqu'en décembre 2012. Diffusion mars 2013.

En tournée à l'automne au Théâtre de la Ville à Paris, à la Biennale de la Danse à Lyon et à la Scène nationale de Cavaillon.

15. Soirée Ravel et Satie

Indétendance - F Pautonnier — 2012-03-27T12:30:07Z

Avec : l'Académie européenne de musique et de chant, Alexandre Tharaud et le Trio Dali Mise en espace de : Thierry Thieû Niang - 1. Calendrier